Sergueï

Le vieil homme sur la frontière

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L’habitation se dressait tout au sud de Cèilidh, comme une verrue sur une peau desséchée. Plus qu’une habitation, il s’agissait d’une cabane minuscule et délabrée dont on se demandait comment elle pouvait encore tenir au milieu de ces étendues de terres croûtées. Ses planches de bois avaient pris une couleur grise, presque blanche, s’étaient fendues sous les rayons d’un soleil implacable et semblaient hésiter à tomber en poussière ou à se consumer brusquement. L’homme se tenait devant l’entrée, dans le seul carré d’ombre des alentours projeté par l’avancé du toit. La chaleur y était presque aussi insoutenable qu’ailleurs, mais la température commençait à diminuer. Il regardait droit devant lui, sans rien voir, ses yeux laiteux depuis longtemps brûlés par la clarté excessive et les vents porteurs de sable. Rien ici pour les arrêter sur ces étendues désolées où ne poussaient que de rares buissons épineux. C’était pourtant par là que les candidats au passage tentaient leur chance, bravant tous les risques : la soif, la faim, et pire encore. Lire la suite »

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La Haie

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Il l’entendit bien avant de le voir arriver. Le marcheur n’essayait apparemment pas de cacher le bruit de ses pas au milieu de la forêt, aussi Sergueï percevait-il sans mal les craquements de branches et les frôlements de feuilles qui annonçaient toujours la venue d’un visiteur.

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