Nissim

Le vieil homme sur la frontière

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L’habitation se dressait tout au sud de Cèilidh, comme une verrue sur une peau desséchée. Plus qu’une habitation, il s’agissait d’une cabane minuscule et délabrée dont on se demandait comment elle pouvait encore tenir au milieu de ces étendues de terres croûtées. Ses planches de bois avaient pris une couleur grise, presque blanche, s’étaient fendues sous les rayons d’un soleil implacable et semblaient hésiter à tomber en poussière ou à se consumer brusquement. L’homme se tenait devant l’entrée, dans le seul carré d’ombre des alentours projeté par l’avancé du toit. La chaleur y était presque aussi insoutenable qu’ailleurs, mais la température commençait à diminuer. Il regardait droit devant lui, sans rien voir, ses yeux laiteux depuis longtemps brûlés par la clarté excessive et les vents porteurs de sable. Rien ici pour les arrêter sur ces étendues désolées où ne poussaient que de rares buissons épineux. C’était pourtant par là que les candidats au passage tentaient leur chance, bravant tous les risques : la soif, la faim, et pire encore. Lire la suite »

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La Chose

Publié le Mis à jour le

Du plus loin qu’il se rappelait, Fingal avait toujours vécu avec l’Ancienne.

Les enfants du village, eux, avaient tous un père et une mère. Parfois l’un des deux parents était mort, mais on se souvenait tout de même de lui. On savait qu’il avait existé, qu’il avait eu un nom, une histoire. On pouvait aller lui rendre visite au cimetière et lui parler, même si les réponses étaient rares. Fingal, lui, n’avait que l’Ancienne. Lire la suite »